从城西回来的那天晚上，王旭把笔记本摊在桌上，翻开林远写的那几页。实验对象的名单。密密麻麻的名字，有的划掉了，有的没划。划掉的应该是死了的，没划的是活着的。活着的还有多少人？他从第一页开始数，一个一个，用手指点着名字往下移。有些名字后面写着“已死亡”，有些写着“失访”，有些写着“转院”，有些什么都没写。

他数了三遍。十一个。十一个活人身上缝着死人的零件。他们是先生的实验品，也是先生的杰作。他们活着，因为先生的技术。他们也恨先生，因为先生把他们变成了怪物。但他们更恨王旭。因为他们觉得，如果不是王旭，先生不会死，他们也不会失去依靠。账本被缴了，仓库被封了，他们的药——那些控制排异反应的药——也断了来源。他们需要药。没有药，他们活不了多久。所以他们恨王旭。是王旭断了他们的药。

“你在看什么？”妈妈走过来。

“名单。”

“什么名单？”

“实验对象。还活着的。”

妈妈低下头，看着那页纸。她的脸色没变，但王旭注意到她的手在发抖。手指轻轻颤着，像风里的树叶。她没说话，盯着那些名字看了很久。

“你认识他们吗？”王旭问。

“不认识。但我知道他们。”

“他们在哪儿？”

“不知道。林远没说。”妈妈把目光从纸上移开，“他从来不跟我说这些。他只说他是个医生。”

王旭把名单抄在一张白纸上，贴在墙上。纸鹤在旁边晃，翅膀轻轻扇动，像在偷看。十一个名字，有的后面跟着地址，有的没有。有地址的五个。城东两个，城西一个，城南一个，城北一个。

“这五个，能找到。”王旭说。

“找到了呢？”大伯问。他站在门口，手里夹着烟，烟灰掉在地上，他没注意。

“让他们把零件还回去。”

“怎么还？”大伯把烟掐灭在烟灰缸里，走过来看着那张名单。

王旭想了想。“不知道。但笔记本里有办法。”他翻开笔记本，找林远记录的手术过程。器官摘除、缝合、排异控制，写得很详细。怎么摘，怎么缝，用什么线，用什么药，术后观察几天，每一个步骤都有记录。但怎么把零件“还回去”，没写。也许没法还。缝上去的东西，再拆下来，人可能就死了。那些缝线已经和肉长在一起了，拆下来就是一个窟窿。

“先找到他们。”王旭说，“找到再说。”

第二天，王旭和林生去了城东。大伯要跟，王旭说不用。“两个人够了。你去了，他们以为要抓他们。”大伯没坚持，但他脸上的表情写着不放心。他站在门口，看着王旭和林生出院门。王旭回头看了他一眼，他挥了挥手。王旭也挥了挥手。

城东。老城区。第一条巷子很窄，两边都是老房子，灰扑扑的，墙皮脱落了一大片。门牌号已经看不清了，油漆脱落，露出下面的木头。门关着，木门上贴着一张褪了色的春联，上联被风吹掉了一半。王旭敲了很久，没人应。他又敲了三下，还是没人。隔壁的门开了，一个老太太探出头来，头发花白，戴着老花镜。

“你找谁？”

“找姓张的。***。”

老太太想了想。“搬走了。上个月搬的。不知道去了哪里。”

“他有说去哪儿吗？”

“没说。半夜走的。我在屋里听到动静，出来一看，人已经走了。”

王旭道了谢。老太太关上门。王旭在门口站了一会儿，把地址抄在笔记本上，后面写了个“搬”字。

第二个地址在城东的一个新小区。电梯房，17楼。小区有门禁，王旭跟着一个买菜的大妈混进去。电梯很快，到了17楼，门开了。走廊很安静，地上铺着地毯，踩上去没有声音。1702，门开着，里面有人在搬东西。一个中年男人在指挥工人搬沙发。四十来岁，瘦，穿着一件灰色的夹克，头发乱糟糟的。他的左手戴着手套。

王旭走进去。

“你找谁？”男人问。

“找陈建国。”

“我就是。你是谁？”

“王旭。”

男人的脸变了。他放下手里的东西，让工人们先出去。门关上，屋里只剩下他们两个。客厅很大，家具已经搬得差不多了，地上散着报纸和塑料袋。墙上还有挂钩，以前挂照片的，照片已经取走了。阳光从窗户照进来，照在地板上，亮晃晃的。

“你怎么找到我的？”

“笔记本上写的。”

男人的脸更白了。他坐下来，坐在一个还没搬走的纸箱上。低着头，看着自己的左手。

“你是来杀我的？”

“不是。”

“那你来干什么？”

“你身上的零件，是谁的？”

男人抬起头，眼睛里有什么东西在闪。不是泪，是光，像窗户反射的太阳光。他看着自己的左手，慢慢把手套摘下来。那只手不是正常的手。皮肤颜色很深，发黑，指甲很厚，像动物的爪子。手腕处有一圈缝线，黑色的，和皮肤长在一起了。

“这只手。是一个死人的。我不知道是谁。”

“你想还回去吗？”

男人沉默了很久。他低下头，又抬起手，看着那只手。手指动了一下，很灵活，和他自己的手一样。

“能还吗？”

“不知道。但可以试试。”

男人把那只手翻过来，看着手心。手心里有一条疤，很长，从食指一直划到手腕。他说：“这是以前留下来的。不是缝的。是我自己割的。割了才发现，不疼。这只手没有知觉。冷，热，疼，都没有。”

王旭看着他。“你愿意跟我走吗？”

男人又沉默了。他看着窗外，阳光很亮，照得他眯起了眼睛。窗台上有一盆花，快死了，叶子都黄了。

“去哪儿？”

“先回殡仪馆。然后想办法。”

“有办法吗？”

“笔记本里有。林远写的。他是做这个实验的人。他知道怎么拆。”

男人把左手塞回手套里。站起来，拍了拍裤子上的灰。

“我跟你走。”


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