林小禾走了一个礼拜，没打电话，也没发消息。王旭没催，她走之前说了可能顾不上，那就顾不上。他照常去殡仪馆上班，照常回家吃饭，照常在树旁边蹲一会儿。

第八天晚上他正蹲在门槛上喝汤，手机响了。他掏出来看，林小禾的号。接起来，那头风声很大，呼呼的，她声音得喊着说才能听清。

“王旭！我在北边一个村子里！画了六天了，画了一摞。明天往回走，后天到家！”

“行。路上小心。”

“还有个事！”那头风声小了点，像是她换了个地方，“我在这儿碰见一个人，姓陈，六十来岁，说认识你爹！他让我带句话，说等你见了他再说。我后天把他带回去？”

王旭攥了攥手机，手心里那道印子缩了一下。

“姓陈的？干什么的？”

“画画的。跟我一样，


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