第二十九天。

夜雪没来。

林清在柜台后面坐到傍晚，壶里的水滚了四遍。每滚一遍他就提下来放凉，凉透了再放回炉子上重新烧。炉膛里的炭换了两次，火钳夹炭的时候磕到炉壁，当的一声，清脆得像筷子敲碗边。

隔壁面馆今天没开张。老板娘回娘家了，早上的时候林清看见她拎着包袱往镇口走，孩子跟在后面，踩进第三块石板和第七块石板之间的坑里溅了一裤腿泥水，她没骂人，只是拽着孩子的手腕往前走。少了锅铲声和骂人声，整条街像被抽走了一层声音，只剩下风从后山方向灌过来，带着槐花谢掉之前的最后一波甜腥气。

那棵槐树开花以后，镇上的空气就变了。不是坏，是多了点什么。甜味很轻，混在河水的腥味和灶膛的炭灰味里，像一块糖化在一缸水里，喝到底才尝得出来。

林清喝了一口茶。茶是温的，舌尖碰到茶汤的时候涩味先到，然后是苦，最后翻上来一丝甜——不是茶本身的甜，是空气里的槐花味粘在杯沿上，嘴唇沾到了。

他把杯子放下，拇指摩挲了一下食指第二关节。指关节上有一道浅印，是昨晚握匕首削树枝留下的，匕首柄上缠的旧布条磨的。昨晚去后山削了一根槐树枝，拿回来插在灶台上的粗陶碗里。树枝上挂着一小簇未开的花苞，今早醒来的时侯花苞绽了一半，花瓣边缘皱巴巴的，像被人捏过又松开。他在槐树下站了很久。刻完“雪”字之后，夜雪再也没去过那棵树。反而是那个挖地道的人，脚印一天比一天深，从槐树下延伸到铁匠铺，又从铁匠铺延伸到老周的炭铺后院。他在找信的另外半截。夜雪说信在她手臂上贴了三年，墨迹沁进肌理变成了淡灰色。那个人不知道。他还在挖。

灶台上的桂花已经蔫了。老陈院子里摘的那枝，花瓣从嫩黄变成褐黄，缩成米粒大小，一碰就碎。林清没扔，把它和槐树枝并排插在同一个碗里。桂花靠着槐花，两种截然不同的枯萎速度——桂花急，三天就卷边；槐花慢，开了一整天还没谢，花瓣上那层光核一样的东西已经淡得快看不见了，不仔细看就是一簇普通白花。

窗口暗下来。不是天黑，是有人站在门外挡住了光。林清抬头。那人不敲门，影子从门缝底下渗进来，宽厚的一长条，肩膀很宽。

林清走过去拉开门。老周站在门口，围裙上全是炭灰，手里拎着半筐炭。他的拇指指甲裂了一道，裂口嵌着黑灰，看着像一条极细的墨水线画在指甲盖上。

“林老板，送炭。”他把筐子搁在门槛上，没进来。眼睛往里扫了一下——扫过灶台上的淬火炭，扫过茶盘上排成一排的七个杯子，扫过插在碗里的桂花和槐花，最后落在柜台角那把匕首上。匕首没来得及收。刀柄上缠的旧布条松了一圈，露出底下的“霜”字。

老周脸上的表情没变，但他的手指在围裙上蹭了一下。蹭的是右手食指，那个位置是握锤柄磨出老茧的地方，茧子刮过粗棉布发出一声极细微的沙响，像砂纸擦过木头的尾音。

“多谢。”林清把炭筐拎进来，挡在门口，没有让老周进来的意思。

老周也没要进来。他站在门外，看了一眼林清的手——右手手背上有四个弯月形的指甲印，是夜雪取剑胚那天掐的，淤血已经散了大半，留下淡黄色的痕迹。老周说：“你手伤了。”

“烫的。”

“烫的不会留四个印子。”老周说完就走了。脚步踩在石板路上，重重地绕过第三块石板上的坑。步子稳，步幅大，和挖地道那个人的脚印一模一样。

林清关上门，把老周送来的半筐炭搬到灶台边上。炭是新的，柞木炭，敲上去声音脆。他把炭倒进炭筐里，筐底发出空洞的撞击声，像敲门——嗒、嗒、嗒，三下。他的手停在半空。夜霜在梦里敲门，每次都是三下。他听了三年。今天这个声音从自己手里敲出来，混着炭块碰撞的余音，散在茶馆的每个角落里。

天黑透了。林清点了油灯。灯芯剪过了，火苗稳，光铺在桌面上照出两个杯子。一个是他自己的，杯沿有个小缺口；一个是夜雪的，杯沿有一圈淡淡的茶渍，上次喝完没洗。他把夜雪的杯子拿起来放进水盆里，舀了一瓢水倒进去，手指伸进杯口转了两圈。水凉得扎手，指腹碰到杯壁内侧那道极细的裂纹——不是缺口，是裂纹，从杯沿往下延伸了半寸，平时看不见，只有湿了水以后才显出来，像一根透明的头发丝贴在瓷面上。

有人推门。不是敲，是推。门没挂门闩，吱呀一声开了。夜风灌进来，油灯的火苗猛地缩成一团蓝光，然后重新膨胀成橙黄色。

夜雪站在门口。白衣换成了灰衣，后背的布条从领口露出来一截，布条边缘发了黄，该换了。右手没有按剑柄，垂在身侧，手指微屈。左手裹着新布条，比之前缠得更紧，指节的位置勒出三道浅浅的凹痕。她的脸在油灯光里半明半暗，鼻梁是分界线——右脸被光照得发白，左脸沉在阴影里，只看得清眼球的弧光。

“茶。”她走进来坐下，还是那个位置，背对窗户。窗纸外面是黑的，没有月光，槐树叶子在风里响成一片。

林清提壶倒茶。壶嘴磕到杯沿，发出一声脆响。水流注入，蒸汽升起来，模糊了她的脸。她端起杯子，没喝，只是把手指穿过杯耳，掌心贴着杯身。烫的。杯子在手里待了三息，她的手指开始微微发颤——不是抖，是颤，一种从指骨深处传导出来的细微震动。剑胚取出去以后灵台穴的伤还没好，冷天会疼，烫的杯子握久了也会疼。

“老周来过。”林清说。

“我知道。我在巷子口看见他了，他出你家门以后往炭铺方向走，走了二十步停下来，回头看了一眼茶馆的窗户。停了五息。然后继续走。”夜雪喝了一口茶，放下杯子。杯底磕在桌面上，声音比平时闷——不是杯底直接接触桌面，是她用左手垫在杯子下面。

“他的脚印和挖地道的人一样。步幅大，踩得深。前天他去过后山，昨天去了铁匠铺，今天来送炭。”林清把手里的炭块放进炭筐里，拍了拍手上的灰。

“今天来送炭是想看你手上的伤。他知道取剑胚要封气海穴，气海穴封过以后手背上会留淤痕。他看见那道痕就知道剑胚取出来了。”夜雪说这话的时候语调没有起伏，和说“茶凉了”一样。但她的右手搁在桌面上，指尖一下一下敲着桌面，节奏很慢，像在数数。这是林清的习惯——紧张的时候拇指摩挲食指关节。她不知什么时候把这个小动作学去了。

“他是师尊的人。”

“不一定是。他只是帮师尊做事。打锁灵钉是他的手艺，但用钉子的人不是他。地道也不是他挖的，他的脚印只在最近几天才出现。”夜雪从袖子里摸出那颗老周打的铁钉，钉帽上的“周”字被磨得有些模糊了。“他三年前帮师尊做了三件事：打锁灵钉，挖地道，埋炭。埋炭就是把淬火炭埋在槐树下，让淬火炭里的余温慢慢烤热树根，催槐树提前开花。槐花是剑胚的钥匙。树不开花，剑胚种不进去。”

林清想起今天早上在槐树下看到的那块淬火炭，炭上的锤痕还在，圆印子也是老周用锤柄顶出来的标记。他把炭留在树下了，现在知道是催花用的。

夜雪把铁钉放在桂花枝旁边，三样东西又排成一行。钉子、桂花、槐花。她看着那簇半开的槐花，伸手碰了一下花苞。花苞在她指尖上轻轻弹了一下，那一层残留的光核已经暗到几乎看不见了。她收回手，手指在杯沿上画了一圈。杯沿的茶渍被指尖抹掉，留下一道干净的弧。

“灵台穴还疼吗。”

“不疼。木的。像那块皮肤不是自己的。”她把后背靠到椅背上，肩胛骨碰到椅背横梁的时候闷哼了半声。只半声，后半声被咽回去了，喉咙里滚了一下。

林清站起来走到她身后，伸手碰了一下她领口露出的布条边缘。布条该换了——昨天就该换，边缘卷起来，被汗浸过的地方发硬，没浸过的地方起了毛球。他说：“换布条。”

夜雪沉默了一息，然后抬手解开领口第一颗扣子。手指不太灵便，解了两次才解开。第二颗没解，她把领口往旁边拽了一下，露出后颈那根布条的扎口。

林清从抽屉里拿出新布条。灶台上那两块叠得整整齐齐的白棉布——一块是夜雪前天傍晚放在门槛上的，一块是他自己备的。他拿了较新的那块，展开，两个巴掌长，边缘剪得齐整。走到她身后，拆开旧布条。布条解开的时候，最后两圈粘在皮肤上，是伤口渗出的组织液干了以后把布和皮肉粘在一起了。他轻轻揭开，她的后背绷了一下，肩胛骨顶起灰布衣服，两道骨棱硬硬地支着。

灵台穴的钉孔露出来。孔眼不大，米粒大小，边缘的皮肤没有愈合好，新生的肉芽颜色发白，周围一圈青紫色还没散尽，像一小片不规则的胎记烙在脊柱正中间。

林清把新布条叠了两层，压在那个钉孔上。指尖碰到伤口边缘的时候，她的脊柱轻轻颤了一下，皮下的肌肉在他指尖下收紧又慢慢松开，像一只受了惊的鸟在手里渐渐安静下来。

布条绕过前胸，扎紧。他打结的时候手法很轻，不是以前那种用力拽紧的缠法。结扣停在后颈偏左的位置，和上次黑袍女人扎的位置错开了半寸。新的结不压伤口。

“好了。”

夜雪扣好领口。手指在后颈摸了一下那个结扣，指尖在布条末端停了两息。然后把手放回桌上。两只手搁在桌面上的姿势和平时不一样——左手没有握剑柄，摊开，手心朝上，掌心的烫伤疤在油灯光里泛着淡粉色的哑光；右手也没有按剑，五指微屈搁在茶杯旁边，手背上那根红线已经退到虎口以下，只剩指甲盖长短的一截残痕。

茶馆里静下来。油灯的火苗在灯芯上稳稳地烧着，偶尔爆一个灯花，发出极细的滋啦声。窗外起了风，后山槐树叶子响起来，沙沙沙的，像有人在翻一本纸页发潮的书。

“明天会下雨。”夜雪站起来，走到门口。推开门，风灌进来，油灯晃了一下，她的影子在墙上大幅度地晃了一下又稳住了。“下雨的话，那个人不会去挖地道。泥太黏，铲子拔不出来。”

她走了。脚步声绕过第三块石板，踩在第七块石板坑边上。鞋底沾了水，在干燥的石板路上留下半个湿印子，印子在昏暗的夜色里闪了一下就看不见了。

林清关上门，挂上门闩。门闩上的裂纹在油灯光里晃了一下，影子投在门板上，像一根断掉的线。

他坐回柜台后面，把桌上夜雪喝过的杯子拿起来。杯沿还有她指尖抹过的那道干净弧线，弧线内侧是陈茶渍，外侧是瓷胎本色，泾渭分明，像月缺的边界。他把杯子放进水盆里舀水冲洗，水声在空荡荡的茶馆里回了一下音。杯子洗干净倒扣在茶盘上，排在最外面。有缺口那个放在最里面。


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