"我说什么了？"贝哈尔把斧子往地上一杵。“他进去翻完一圈，还能剩给你？”

头目嘴张了张，没出声。

韦恩从王宫的偏门出来，身后两个私兵各扛着一口箱子，箱底渗着暗色的水渍。不是血，是地窖里浸进去的潮气。

他把王冠抓在手里，边走边用袖口擦上面的灰。碎发黏在汗湿的额角上，他用手背蹭了两下。没戴头盔，脸上全是烟熏的黑。

城楼上火把不够，他的人从废墟里拖出来半截烧焦的门板竖在垛口上当临时照明。

火光照着那顶王冠上的宝石，暗红的，像一块凝固的血。

贝哈尔看见他，走过去。

“里面怎么样。”

“空的。”韦恩抬头看了他一眼，继续擦。“夹层干干净净，早搬了。”

“早就搬了？”

“我怎么知道。”韦恩把袖口翻过来换了一面。“要不你进去看，看我漏什么了。”

“东边的路你堵死了。”

“我先到的。”

两个人隔了不到三步站着，贝哈尔的手指在斧柄上松开又握紧。

“韦恩。”

“嗯。”

“这城是我的人踩下来的。”

韦恩停下手里的动作，把王冠翻过来看了看内侧。皮革衬里被汗浸透了。他把王冠在袖子上又蹭了一下，抬起眼皮。

“你的人往上踩的时候，粮仓谁烧的。”

贝哈尔没接话。

“我的人，三百人摸黑进去的。”韦恩把王冠搁在膝盖上，腾出手。“你多少人挤在城墙根底下，你知道那面墙上多少箭孔？”

贝哈尔还是没说话。

“光正面就三十七个。一个孔后面两个人。你自己想，没那几把火....”

贝哈尔把斧子从地上拔起来，往前走了两步。

韦恩没动。他身后的私兵也没动，但两个人的手都放到了短剑柄上。

贝哈尔看了一眼那两只手，看回韦恩。

“火的事我不提了。汉人那边你什么时候找的。”

韦恩的拇指在王冠宝石边缘停了。

“你什么时候知道的。”

“刚才。你出来的时候。”

韦恩盯着他看了片刻。

贝哈尔用拇指蹭了一下斧刃上的血痂，蹭不掉，太厚了。

“你的人，烧粮仓，开西门，在广场上等着。我的人，哼，你自己上城楼看看，光是城墙上就躺了多少。南北两路上去的，下来的没几个。”

“你以为我情愿？”

韦恩嗓门上来了，碎头发又黏在额角上，他伸手狠狠蹭了一下。“斯托姆加德那边我磨了多久，你问过我一句吗。他三百人把门弄开，你以为是运气好。”

他把王冠往石阶上一搁。

“对。火是我放的，门是我开的。人是你砍的。你亏了？”

“韦恩。”贝哈尔打断他。“他来了。”

火把蹿了一下。

城下有声音在传，不是喊叫，是一种从广场边缘往中心扩散的低沉骚动。

广场上的人都在扭头往城门方向看，看不太清，夜色里只能看见远处山脊线的轮廓。

但声音是先从地面传上来的。贝哈尔低头看了一眼脚下，石砖在震。韦恩顺着他的视线往下看了一眼，抬头看城外，山脊线上一面旗翻了出来。

“现在怎么说。”贝哈尔的声音低下去。

韦恩没回答。他把王冠从石阶上捡起来往城楼上走，走了两步停住，回头。

“把你斧子上的血擦了。”

韦恩提着那颗头走上城楼。

头发被血浸透了贴在头骨上，小埃里克斯的眼睛还睁着，还没来得及闭。

韦恩把头颅挂在城楼最高处的铁钩上。

铁钩是挂火把用的，不够大，他把头发绕了两圈才挂稳。

退后两步，对着广场上喊了一嗓子。

“米达尔——”

风灌进他的喉咙呛了一口，他把嗓门压得更低。

“完了。”

广场上还在推搡的人群安静了一小会儿。

远处城门口的方向，骚动重新涌起来了，这次是往里涌，不是往外。

马蹄声。密集，整齐。

从山脊线那边翻过来的声音闷闷地压进广场。

贝哈尔站在城楼石阶口，斧子还杵在石板上。他看了一眼山脊线上翻出来的第二面旗。“多少。”

韦恩从垛口往下看。看了好一会儿。“三千。打底。“又看了一会儿。”……不对，四千往上。”

“你的人呢。”

“东边巷子里，还没整好。”

贝哈尔把斧头拎起来搭在肩上。“你城下的人叫他们让开。你别动。”

“你去哪。”

贝哈尔走下第一级石阶，步子不快。

“去城门口看看。”

“贝哈尔。”韦恩叫住他。“让你的人别乱动。”

贝哈尔没回头，从石阶上往下走，声音从轻到沉。

“那得看他。不是看我。”

山脊线上的旗帜翻了第三面，马蹄声近了，近到城门口的石板开始弹积水。

城下。

残余的米达尔守军被赶到广场另一角，几十个人挤在一起，盔甲没脱，武器已经扔了一地。

几个老人和女人蹲在远处的断柱旁边，风灌进他们的袍子里。

海鸥在废墟上低低地绕，影子从烧黑的梁木上一晃而过。

马蹄踩进城门洞里的时候，回声灌满了整条通道。

韦恩站在城楼上往下看，火光照着他半个身子。他把王冠从腰间解下来在手里翻了一个面。

贝哈尔走到了城门口的石阶旁，斧子杵在地上，两只手搭在斧柄顶端。他没往前走，也没往后退，就站在那。

米达尔各部围在广场西面的人自动让了一条路出来。

领头那匹马在城门口勒停，马嘴里喷出一团白汽。

马上的人比马高出一截，肩膀很宽，披风边角被海风翻起又拍落。他没穿头盔，头发被吹得往后扎，额角上沾着极细的雨丝，露出一整张脸。

深色旧披风，皮革护肩上嵌的铜扣磨得发亮。腰间横挂着一柄比寻常短剑长不了多少的短剑。

他没看任何人，先扫了一圈城墙上残余的火光和废墟，抬起头，视线停在城楼上那颗人头上。

停了半息。

偏过头对右侧的骑兵说了一句话。

风把声音刮碎了，城下的人只看见他的嘴动了一下。骑兵听完点了下头，一夹马腹，转身消失在队列里。

韦恩站在城楼上往下看了很久，不是在判断，是在等自己嗓子不紧。

马上的人收回了视线，缰绳一松，马蹄踏进广场的石板。

雨又开始飘了。

极细的雨丝，落在还在燃烧的废墟上，落在马背上，落在石板上开始发暗的血上，把石板的颜色泡得更深了。


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