小埃里克斯这辈子只上过两次塔楼。

第一次是七岁，父亲抱在怀里把他举过头顶看部落里的劫掠长船回港，到处都是洋溢着笑容的族人，他们满载而归。

第二次是今天晚上。

粮仓的茅草顶在他脚底下烧起来了。火从屋顶中央往外翻，把他爷爷和父亲二代人修了三十多年的石墙照得通红。

他抓着石栏杆，指甲刮在湿冷的石头上。

身边只剩两个老卫士。

一个缩在墙角咳嗽，把头盔摘下来抱在怀里，手指攥着盔沿上的凹痕。另一个蹲着，手一直在抖。

城下没有军阵。没有号角。

黑压压的人头从城墙的阴影里涌出来，火光照着他们往同一个方向挤。

小埃里克斯看不清具体有多少人，只看清一件事：他们不是来攻城的。他们是来搬东西的。搬东西的样子和攻城不一样。攻城的人往上冲。搬东西的人往上涌。

地面在震。不是橦木撞门。是脚步。成千上万的脚步踩在同一片泥地上。

他先听见尖叫声。不是城外，是脚下那段城墙上。

他低头看见蛮族踩着人的肩膀往城垛上翻。

滚油浇下去，第一排烧成了火人往下摔。第二排踩着还在燃烧的尸体继续往上攀。第三排已经翻进了城垛。

守军被提着斧子的人追着跑。一个人被从垛口上推下去，砸在下面的人群里。没人躲。那人的身体被一双手举起来当盾牌顶在前面，继续往前推。小埃里克斯看见那具身体的靴子上还有泥——不是血渍。是白天踩过的泥。

另一个方向安静得不对。锁子甲细碎的碰撞声传上来，夹在海风里。

然后是一排整齐投掷过来的短斧。盾碎了。人倒了。城门被人从里面推开的声响闷闷地灌进石阶深处。

到处都在起火。不止粮仓。

马厩的草料堆窜出火苗，铁匠铺的茅草顶塌了半边，几排民居的窗洞里往外喷火星。

几个穿便服的人从巷子里跑出来，把火把扔进下一间铺子，转身消失在另一条巷子里。

传令兵跑上塔楼的时候，背上插着半支箭。箭杆卡在肩胛骨和脊椎之间的缝隙里，每次呼吸都往外渗血泡。

小埃里克斯蹲下去。“北门！”

传令兵靠着墙，声音碎了。

“北门没了。东墙也塌了半截。”

“西边呢？”

"西边。。。"传令兵说到一半，脖子一歪，嘴里涌出来的血流过下巴，滴在小埃里克斯的手背上。

小埃里克斯低头看着那几滴血在自己手背上慢慢变凉。站起来，转身看着窗外的火。看着城墙上越来越多的人。

他想喊，嘴里发不出声音。

一只手拽住了他的后领。

他脚下一空，被拖着跑下石阶。膝盖磕在石阶棱上，疼得眼前发黑。拽他的人没停。

走廊里墙上挂着他父亲的肖像。画框震歪了，斜着挂在钉子上。

他伸手想扶正。身后的人把他拽过去。画掉在地上，一只脚踩上去，木头裂开的声音在石壁之间弹了一个来回。

卫士把他塞进王座后面，翻倒最后一张木桌挡在前面。桌子歪着卡在角落里，露出半只靴尖。有人把那半只靴子往里踹了一下。

两个人退出去，拔了剑。

外面橡木门从里面往外炸开，脚步声灌满了大厅，不是一两个人，是靴子踩在石板上的声音堆在一起。

踹门声，一个房间一个房间地踹。哭声。哭到一半突然停了，闷响。

王座右边的房间里拖出来一个人。

穿着睡袍，脚光着，二十出头，脸还没被血污糊住，是小埃里克斯的弟弟。

他叫出来的声音不像人的嗓子，像一根拉得太紧的弓弦突然绷断。

闷响。

停了。

小埃里克斯在王座后面蹲着。牙齿磕在一起，磕得咯咯响。他想把嘴闭上合不上。

有人喊了一声。

“这儿！国王在这儿！”

脚步声停了一拍，忽然全部转向这个方向，越来越近。

一双靴子停在王座前。

靴子上沾着血，也沾了泥，靴筒上绑着一截皮绳，绳尾被火烧过，尖端卷成一颗黑色的小球。

小埃里克斯从王座后面爬出来。

他想站起来，腿软了，跪了下去。他仰着头看那个人，火光照在那人的脸上，血和灰盖住了大半张脸，但眼睛没被遮住。

那双眼睛没有恨。只有不耐烦。

小埃里克斯抬起一只沾满灰的手想抹掉嘴角的血，抹不掉，血混着唾沫拉成了丝。

他听见自己的声音往外挤，像石头磨石头。

“我让人列阵，他们不动。我让人备火油，没人听。我在城堡垛口上站了整夜。”

他抬起眼睛。

“没一个人抬头。”

举斧的人手顿了一下。

旁边有人在靴底上蹭刀，蹭刀的声音停了，接着有人清了一下嗓子。没人笑。

斧子毫不留情地落下。。。。

城墙上，雷蒙德的人在清点。

七具尸体排在垛口边，身上盖着从废墟里翻出来的布。布不够长，有的人靴子还露在外面。不是新靴子，鞋尖磨破了，里面的毛毡翻出来，被雨水浸得发胀。

雷蒙德站了一会儿，嘴唇翕动。他在念名字。念到最后一个的时候停了。

他蹲下去，把第七具尸体脚上那半截露出来的毛毡往里推了推，动作很轻。

站起来，手在胸甲上擦了一下。他手上根本没有血，擦掉的是掌心的汗混着雨。

没人说话。

另一个士兵蹲在旁边，腿上摊着半条扯断的弓弦。他把弓弦在膝盖上捋直，捋了几遍也捋不回去。断了就是断了。

"跟了我三年。"他把弓弦卷起来塞进怀里，“推人的时候撞断了。”

旁边没人接话。他站起来的时候膝盖咯吱响了一声。

广场上开始乱了。

一个叛军士兵从尸体上摸出一只银杯塞进怀里，旁边的人伸手来抢，两个人扭在一起，周围的人围过来。没人劝架，都是想趁乱再翻一件。

贝哈尔从城墙根走过来，沾满血污的斧子拖在地上刮出一条白痕。

他身边跟着两个义军首领，其中一个左手臂上缠着从死人身上扯下来的布条当绷带。

他看见广场上的混乱，停了下来。

“一群饿狗。”

旁边那个缠绷带的吐了口唾沫。“抢完了，还等？”

贝哈尔没看他，看着城楼上：“韦恩进去了。”

头目愣了一下。“你不是说我们。。。”


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