“铛！”

双剑交击，火星迸溅！

伤臂刺客身形一滞，被硬生生截在半空。

他抬头——

屋顶上，一道青衫身影持剑而立。

面容清俊，眼神冷冽。

正是南宫瑾。

“下去。”

南宫瑾只说了这两个字。

伤臂刺客咬牙，挥剑再攻！

但他已是强弩之末，剑势虚浮。

南宫瑾侧身避开，反手一剑刺入他肩胛。

剑锋透体而入，伤臂刺客惨叫一声，跌落尘埃。

神武军士卒一拥而上，将其死死按住。

伤臂刺客拼命挣扎，张口欲咬舌自尽。

一名眼疾手快的夜不收抢先一步，将一团破布塞入他口中。

“想死？没那么容易。”

咳喘者见同伴被擒，眼中闪过疯狂，他从怀中摸出一枚拳头大小的蜡丸，猛地掷向人群！

蜡丸炸开，一团浓烟弥漫！

神武军士卒猝不及防，阵型微乱。

咳喘者与那头领趁乱暴起，长剑横扫，逼退近身数人，踉跄着向巷口冲去！

两道黑影，一前一后，没入巷陌深处。

“追！”

王铁柱厉喝，准备率夜不收紧追不舍。

周镇山立马街口，脸色铁青。

五百精锐围杀三人，竟还让两个跑了！

他深吸一口气，压下胸中翻涌的怒火。

“不用追了，此役之后，他们警惕性必然大增，也知再行刺杀绝无可能必会匿去。想找一个刻意躲藏的刺客，谈何容易。现在，不惜一切代价，治好那个活口。”

“是！”

众人领命。

……

凌风站在元帅府签押房内，将一份手拟的章程呈至徐锐案前。

徐锐接过，垂眸翻阅。

室内安静，只有纸张翻动的沙沙声。

良久。

徐锐抬眸。

“死字营？”

“是。”

凌风立于案前，声音平稳。

“威北关现有死字营三处，共押囚徒、犯官后裔、逃兵、军盗约一千二百人。”

“这些人被视作‘活死人’，无军饷，无抚恤，无军籍，只做苦役、填沟壑。”

他顿了顿。

“但卑职翻阅过近三年战报。”

“死字营共出战七次，无一人投降，无一人被俘。”

“他们冲在最前，死得最快。活着回来的人，依旧被唤作‘活死人’。”

徐锐没有说话。

他看着凌风。

“你要用这些人？”

“是。”

“他们当中，有杀人犯，有逃兵，有贪墨军饷被罢的罪官之子，有因父辈获罪而充军的无辜者。”

徐锐声音不高。

“你不怕用出乱子？”

凌风垂眸。

“卑职怕。”

“但卑职更怕，前线每战损一个夜不收，后方要花半年才能补上一个合格的斥候。”

“而死字营里那些被当作‘活死人’的人，只缺一条能活下去的路。”

徐锐沉默。

片刻。

他提起笔，在章程末尾批了两个字：

准行。

凌风双手接过。

“谢元帅。”

徐锐没有抬头。

“三日之内，本帅要看到遴选章程。”

“是。”

死字营。

威北关城西，最偏僻的一隅。

这里没有营房，只有三排勉强遮风避雨的窝棚。

没有粥棚，每日两顿稀粥，清可见底。

没有军医，伤了便拖着，拖到拖不动，便拖去乱葬岗。

凌风踏入营地时，正是午后。

春日阳光洒在这片窝棚顶上，照不出半分暖意。

窝棚口、墙根下、破木桶边，三三两两蹲坐着人。

他们穿着看不出原本颜色的破旧军袄，有的缺了手臂，有的瞎了眼睛，有的身上裹着不知从哪捡来的破布。

没人抬头。

没人说话。

他们只是用那种木然的、空洞的目光，望着这个穿着整洁劲装的年轻军官。

像望着另一个世界的人。

凌风走得很慢。

他没有穿甲胄，只一身靛蓝劲装，腰间悬刀。

他的目光扫过那些窝棚，那些破损的肢体，那些已不知多久没有洗过脸的面孔。

最后，他的目光停在一个角落。

那里蹲着一个人。

那人背靠窝棚外墙，左臂袖管空空荡荡，被随意打了个结掖在腰间。

他比凌风记忆中瘦了太多。

颧骨凸出，眼窝深陷，脸色灰败如干涸的河泥。

他正低着头，用仅有的一只手，从一个缺了口的陶碗里扒拉什么。

碗里是半碗潲水，漂着几片烂菜叶。

他把菜叶一片一片捞出来，送进嘴里。

嚼得很慢。

很用力。

仿佛那是他这世上唯一能抓住的东西。

凌风站定。

那人似乎感应到什么，缓缓抬起头。

四目相对。

王勇的瞳孔骤然收缩。

他张着嘴，却发不出任何声音。

那只握着陶碗的手剧烈颤抖，潲水晃荡出来，洒在他破烂的裤腿上。

他没有擦。

他就那样看着凌风。

看着这个曾经被他处处刁难、克扣饷银、推出去顶罪的小卒。

如今站在他面前，衣甲整洁，腰悬佩刀。

而他。

断了一臂，靠吃潲水活命，连“活死人”都不如。

王勇的嘴唇翕动。

他不知该说什么。

求饶？他有什么脸求饶。

认罪？他认了，然后呢？

他只是个废人。

死字营里最下等的废人。

连去填沟壑的资格都没有。

凌风看着他。

良久。

他从怀中摸出一小锭银子。

约三两，成色普通，边角还带着刚从库房领出的锉痕。

他将银子放在王勇脚边那半块砖上。

王勇看着那锭银子。

他看着凌风。

嘴唇剧烈颤抖。

“你……”

他的声音嘶哑得像破锣。

“你……为何……”

凌风没有答。

他转身，对身后的王铁柱道：

“后营伙房缺一个烧柴的。”

“带他去。”

王铁柱一怔。

他看着王勇那身破烂，那空荡荡的袖管。

他没有问。

“是。”

王勇跪在地上。

他跪得太急，膝骨磕在碎砖上，血洇出来，他浑然不觉。

他就那样跪着，浑身颤抖。

“凌……凌旗总……”

他的声音破碎得像冬日冰裂。

“我……”

他张着嘴。

他想说“我从前不该那般对你”。

他想说“我悔”。

他想说很多。

可那些话堵在喉间，化作一股腥甜。

他只能重重磕下头。

额头撞在碎砖上，血渗入砖缝。

他磕了一个。

又一个。

又一个。

凌风没有回头。

他只是抬步，继续向营中走去。

身后，王勇的磕头声一下一下，沉闷如鼓。


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